母亲是个地道的妇人，没有文化，没见过外面的世界，就连自己的名字也写不出一个。即便如此，但她爱我，和所有的母亲一样。她看着我皱皱巴巴的出生，看着脐带慢慢地脱落，看着我咿咿呀呀地学语，补着我在外面疯跑磕破的裤子，我收获着和其他孩子同样多的母爱。我也会背着新鲜的知识回家，告诉她小蝌蚪也有自己的妈妈，告诉她...有一只坐在井里的青蛙，告诉她人体有206块骨头，告诉她曹雪芹是个男娃。我们不曾交换彼此的关爱，因为“我们”不是你和我。我常常给母亲背诵书中的句子，朱自清的，鲁迅的，席慕容的，北岛的，村上春树的，告诉她他们笔下的不仅仅是文字，而是一幅幅瑰丽无比的画卷，是一个个人生路上的指明灯，是能从心底里开出的繁花儿。母亲说我说这些话的时候，眼里是透着光儿的，像是冬天里初雪。我打趣儿地说她“我不是你雪化后的泥泞吧。”母亲摇了摇头，把我搂在怀里，告诉我“我是她眼中最美的风景。”我仍是笑，傻傻地笑。 许多年过去了，母亲仍是朴实无华